Quand la raison s'effondre à quel saint se vouer, tout mes idéaux ne sont maintenant que des mots abîmés, par une perpétuelle violence un précipice noir et sans fin, si la mort est un mystère la vie elle n'a rien d'explicite qu'elle soit parfaite serai une utopie dans ces vents contraire on ne sait comment s'y prendre
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Je m'abîme d'être moi-même, prend un nouveaux livre tourne les pages, des pages vides alors j'écris, j'écris ma vie. Je ne suis qu'une boule d'incertitude qui a la prétention de n'avoir qu'une certitude, que la vie est faite pour être vécu.
